Todo dia, se eu pudesse, eu ia estar com você.

Escuridão
Já vi pior
De endoidecer
Gente sã.

E eu vou escrever sobre o que, agora? Sobre como tudo sempre dá errado pra mim e com você também não seria diferente? Que, de novo, “não era pra ser”? Nunca é pra ser? Quando é que vai ser?

Me diz o que eu faço, com essa necessidade de te ter comigo, essa vontade de falar contigo, essa vontade de te ter nos meus braços, esse desejo incontrolável de ter os seus lábios nos meus. Por favor, me diz…

(…) Tudo depende da intensidade que a coisa tem. Da importância que você dá. Do quanto seu coração se entrega.

A saudade que sinto por você é a mais dolorosa, ela não passa e talvez nunca será acalmada. E quando você está distante em pensamentos, mato-me por dentro. “O que eu fiz dessa vez?”. Juro que não sou grossa, não, com você eu nunca sou grossa e até me reclamo por isso. Tenho ciúmes… E quando você está com charminhos com outra pessoa eu fico cabisbaixa e logo penso: “você nunca mais me tratou tão bem assim”. Você disse que nós não nos afastaríamos mais. “Eu te amo” nem sempre basta, sabia? Nem sempre acaba com a angústia. Queria te falar mais sobre mim… Queria ser mais eu com você. Ah, se soubesse como me conhece pouco…! Me preocupo em saber os lugares que frequenta, as pessoas que anda, acompanho quase tudo o que você faz e você nem sabe, nem sonha. Mas eu queria que você me contasse tudo pela sua boca, queria saber por você. É errado eu querer saber tudo sobre você?

Sobre nós dois, ninguém vai saber de tudo.

Adiantaria alguma coisa eu engolir o meu orgulho e te falar tudo que sinto? Valeria a pena expor meus sentimentos de novo? Será que dessa vez você se importaria ou continuaria na mesma? Não sei tenho esperanças que adiante, e honestamente acho que não. Acho que só ira inflar ainda mais o seu ego e te dar a certeza que ainda sou vulnerável a você.

A gente costuma achar que o mundo inteiro pensa da mesma forma que a gente. A gente costuma achar que somos amados pelos mesmos motivos pelos quais amamos. A gente ama e, inconscientemente, encomenda um amor igual. O que nos bate a porta não é menor, não é pior, é diferente. É o amor que um outro alguém construiu, esperando receber em troca um espelho do que sentia.